alea jacta est

C'est la confusion des genres; la lumière est une peinture.
La madone apparait dans l'alcove de la terrasse des épices; elle est là et ailleurs.
Les couleurs s'entrechoquent dans cette belle alchimie de tons faux et mordorés, maquillés par une lumières cachée.
J'irai cracher sur cet angélisme de garçon de café. Mais, la punition est nécessaire.
La chaleur refroidie par l'Atlas qui veille flamboie les sens.
Je perds l'équilibre, les mots se détachent, la belle se fâche.